1

Настало, О'Кильте, время
бремя влачить скитаний,
фениев племя пало,
мало их ныне с нами.

При Габаре пал Мак Лугах,—
честь по заслугам! — не мучась:
не в муках он жил, бесстрашный,
а наша печальна участь.

Я, дряхлый, я, многолетний,
последний из рода Башкне,
не павший в бою невольно,—
о, сколь это больно, О'Кильте!

2

Длани мои скорчены,
брани мои кончены,—
убылая вода унесла
былые дела и отчины.

Много у бога благости,
да мало убогим радости:
тяжек мне в старости день бытия,
я же знал радость во младости.

Увенчан я был в товарищах
и женщин любил подобающих,
а ныне, увечный я человек,
бег завершил на ристалищах.

Забылось в тоске, что минуло,
разбилось в куски и сгинуло:
частью в камнях, частью в костях,
по счастью, и в горсть мне кинуло.

3

Рыжих не стало
кудрявых волос,
серой щетиной
череп зарос,

серым, как иней,
главу обнесло —
лучше бы черным,
как вранье крыло;

жен не имаю —
не нравлюсь я им,
стал я седым —
уж не быть молодым.